Les yeux de mes boulangères

Ce matin, je ne sais pas pourquoi, au moment où je vais  entrer sous la douche, la tête déjà dirigée vers la journée qui m'attend, je pense aux yeux de mes boulangères. Enfin, d'abord à ceux d'Angéla, je dois dire. Cette fille est malingre, a les genoux cagneux, les fesses basses et  le cheveu gras. Elle écoute du hip-hop, a le langage qui flirte gentiment avec la tentation de l'expression "zyva", assume ses yeux cernés et son allure de fumeuse de joints.

Mais elle a des yeux bleus extraordinaires qui vous foudroient, qui sourient, qui réveillent le client morose sur la route du boulot (enfin moi en tout cas), des yeux qui vous caressent, des yeux qui horripilent ma douce Maeva parce qu'ils se baissent en sa présence et la toisent quand elles se croisent, seules sur le trottoir.

Et puis il y a l'autre,  l'autre boulangère,  étrange, perturbante. Elle a l'âge de ma mère je pense, a dû être très belle dans sa jeunesse, elle est d'ailleurs encore très élégante. Le visage fermé, elle ne sourit jamais, à personne.  Elle ponctue les réflexions vaseuses et  inutiles des clients d'un silence accusateur,  blasé.

Blasé mais pas éteint !  Elle semble lire en moi, et en tout le monde d'ailleurs, détentrice d'un secret très triste mais que le temps a fini par lui rendre suportable car inéluctable. Elle me trouble, elle me trouble car elle charche mon regard alors que je tente de lui échapper, et même lorsque je suis à l'autre bout de la boulangerie, mon cou finit par se tourner et croiser ses yeux de cobalt brûlant dans sa figure froide. Car oui, elle a des yeux sublimes.